Un clásico

Al menos para todo el que lo haya escuchado.

Las nanas de la vainilla


Oir puedo tu voz y tu cadencia
acunándome el alma¡Qué delirio
escapar de esta oscura luz de cirio
de tu voz, de tu lira y tu exigencia!

Arrullándome ¡Dios!¡Y qué paciencia!
¡Cuánto esperas que dure mi martirio!
La mansa podredumbre de este lirio
de mi vida, mi carne y mi apariencia.

Cuando oiga el desafino de esta flauta
una nana tupida y amarilla,
congelado veré mi cuerpo inerte,

Estos ojos de frío cosmonauta
se abrirán a un infierno de vainilla
en los brazos azules de la muerte.

Miguel Ángel García Argüez

Sinclusión

Ya que no tenemos nada que decirnos, guardemos un minuto de silencio.


Oído en Band Apart de Jean Luc Godard

Geografía del personaje

Es curioso, vivimos la vida en primera persona del singular pero llegado el final, se nos aparece la opción de un cambio en la composición del relato. Esta nueva velocidad de las cosas -me pregunto si la chica de la motocicleta se refería a algo más o menos parecido- es la que nos permite entonces vernos desde afuera, mirarnos mirar, sentirnos sentir, muriendo morir. Tal vez se trate del más primal de los mecanismos de defensa o del más convincente de los placebos: esto no me puede estar pasando a mí, volar lejos. Tal vez por eso todos aquellos desesperados que dicen haber estado muertos y vuelven para contarlo insisten en el paisaje de sí mismos cada vez más pequeño, allá abajo. La persona como personaje, un espejo de carne y hueso. El cuerpo como un plano, como un sinfín de gráficos y de cómputos. La escalera de caracol del DNA, la médula como una vía láctea, la marea oscura de la enfermedad erosionando los acantilados de las células. Sí, el cuerpo visto igual que esas fotos desde las alturas -marrones y verdes y azules- que luego se utilizan para la confección de los mapas.


Rodrigo Fresán en "La velocidad de las cosas"

Es un disparate dispararte

Es un disparate dispararte

Dime si hoy vas a venir acompañada
si el que cogió tu móvil era tu primo
o si el primo era el que te había llamado
Dime si vas a devolverme aquel esemeese
o tendré que ir a comprarme uno nuevo
o a que me lo grabe mi hermano.
Aclárame si lo nuestro ha terminado
o si es que aún no había empezado
cuando decidimos comenzar a odiarnos.
Dime si estás leyendo este poema
o si se lo has pasado directamente a tu abogado.

Lo que me está perdiendo.

No me encuentro bien. Tendré que llamar a un detective.

Mi higado

Fue una mariposa y un ruiseñor y un líder
y el arma, el alma, la calma y el amor.
Fue quien me vistió de faralaes y me hizo danzar
bajo una luna que se insinuaba siempre a los pastores,
el que nadó, navego, el que un día se hizo ministro
y cubrió nuestra piscina de besos y de versos y de niños
con flotadores, manguitos, porritos, perritos, patitos y
golondrinas con ínfulas de quedarse con nosotros
y con nuestros fantasmas. Fue icono, ícono, iconó
sabía de su poder y de su bondad y sabía que todo
es tan mutable como el amor que todo se le tiene a todo.
El no quería ir al médico pero yo no le hice caso.
Ya no me quiere, me ha abandonado a mi suerte
me ha hecho más aburrido, peor persona, irascible
meditabundo, madrugador, taxativo, redundante
Nunca se olvida el primer amor, nunca la primera traición.
Si él me está leyendo le pido clemencia y perdón.
Si no me está leyendo lo entendería.
Llámame cuando quieras.

No sé que decir

Nadie lo diría pero yo lo digo aunque no diga nada.

Nada por aquí nada por allá pero ten cuidado con los tiburones que no entienden de veranos, de insomnios, ni de vacaciones.

A mi me duele el pecho y me callo por no caer en otras cuestiones. Me cuesta mirarme a los ojos. Por eso Rayban es Rayban como fútbol es fútbol como un árbol no hace un bosque.

Tengo la seguridad de no saber que decir y que el silencio (sí, ese que se cuela en los cines) no es otra cosa que un fallo del técnico de sonido. Y ya lo sabéis: yo soy el técnico de sonido y soy el teórico del silencio.

Busco palabras donde sólo quedan cds de La Unión. Y yo con estos pelos y con estos polos de la banderita de España.

Me dijeron la otra noche que me pelara, que tenía la cabeza de un gato capao. No sabían que razón llevaban.

Lecciones de cine: El encuadre

Todos los encuadres nacen iguales y libres, los films no serán sino la historia de su opresión: encuadra por ejemplo un desencuadre de Bergman, o la ausencia de encuadre en Ford y Rossellini, o su presencia en Eisenstein, verás que se trata siempre de aplacar algo, su amante, los dioses o su hambre.


Jean Luc Godard

Y si te vuelvo a ver pintar un croissant de pizza en mí.

No te voy a dar un paliza
no te voy a decir que no me gusta
ni que los ingredientes son los tuyos
ni que la base es la mía. Escucha:

Pump cha pump pump pump pump cha pum cha pump


Porque los negros estamos marginados
y en las calles no nos quieren porque estamos resignados
a ser el clavo, la luz, el don del sentimiento
que me muera si no vivo que te mienta si te miento
y veo a Jack Y a Rob que vienen caminando
y yo camino y me siento y mi sombra sigue andando
nadie puede negar esta oscura evidencia
soy un experimento de la lengua, soy alfabeto de la ciencia

Pump cha pump pump pump pump cha pum cha pump

La tangente

Juan ama a Carla tanto como Carla ama a Juan. Carla menos Juan es igual a X más uno por (Carla menos Juan) Si el uno soy yo y la X es aquella ecuación nocturna de Carla menos Juan igual a X, no sé porque se enfada tanto Juan si x es igual a Carla mas uno cuando X tiende al infinito. Y uno no es de piedra.

Lo de ser cancion: Desde algun tiempo a esta parte

Desde algún tiempo a esta parte
no paramos de escuchar
que de nuestra chirigota
el estilo he de cambiar
Dicen que estamos anticuados
que debemos renovar
que ahora hay que ser vanguardista
posmoderno, realista,
no sé cuántas cosas más.
Les pido que me perdonen
yo hago lo que yo he mamado
desde chico en carnaval.
A mi me enseñaron
sólo pa cantar, cantar y cantar
un buen pasodoble chirigotero,
esos pasodobles,
que cuando se cantan con su compás
te puedo jurar que tiembla hasta el cielo.
Y que nadie piense
que estoy criticando a la nueva ola
ni a los que le gustan todas esas modas
que es que yo no cambio
el ritmo del 3 x 4
que no lo cambio
y aunque fracase yo seguiré
por razón de ser
con mi chirigota.

(Bien nos diste coba, Cristoba)

Plan de fuga

Yo cojo el camino
me voy sin maletas
las flores del campo
no quieren macetas


(Kiko Veneno)

Nacido el 14 de julio

Hoy este blog cumple 1 año. El regalo sois todos vosotros. Gracias

Mi vida sin dyc

A falta de que se me terminen las diez mil pruebas que me están haciendo los médicos, puedo decir que estoy ya en plusmarca personal. 24 días sin salir, sin beber, sin hacer el cabra. Y viendo pelis y leyendo libros. Mi higado me ha dicho algo y yo me he parado a escucharlo. Ahora sólo quedan por ver las fotos que le he hecho.


Luego me iré de vacaciones. Un par de días en Lisboa y otro par de días en el Contempopranea. Más tarde la boda de mi hermana y otra semana de vacaciones. Desde una pespectiva distinta, desde una concepción diferente, desde un planteamineto disimil.


Sabéis que volveré pero de momento me quedo en casa.

La linea recta

Cuando se tiene lo que se debe se puede lo que se hace.

Exactitud, divino tesoro

"...en las últimas fechas, gente valiosa que lleva ya unos años en el oficio, y a la que imitan también los típicos gacetilleros-rémora sin criterio propio, apunta con insistencia a los países orientales como los únicas que producen un cine verdaderamente avanzado, fresco y profundo. No cabe duda de que el estudio de un cine a priori tan alejado geográfica y culturalmente del occidental es esencial, pero, como siempre, no conviene llevar al extremo nuestros posicionamientos. Nadie puede negar la importancia de algunos realizadores orientales recientemente "descubiertos" por la crítica, pero también parece apropiado mantener una cierta serenidad para no dejarnos llevar por un culto a cualquier clase de exhibicionismo (post)moderno y evitar la creación de falsos ídolos, así como el desdén gratuito hacia cineastas que, en un pasado no muy lejano, eran considerados como auténticos estandartes de lo que debía ser un gran artista del medio. Es cierto que el cine de algunos realizadores que despuntaron en el pasado ya no es lo que era, pero me temo muy mucho que exista un poso de orgullo elitista en la actitud de aquellos articulistas (los gacetilleros anteriormente aludidos) para los que la calidad de una obra artística parece resultar directamente proporcional al grado de desconocimiento de su realizador o incluso, en los casos más patéticos, a la dificultad de pronunciación de su nombre.



Semejantes posturas extremas hacen un flaco favor al análisis cinematográfico en tanto no se muestran interesadas en parte del cine presente y pasado y pretenderían condenar al ostracismo a muchos grandes cineastas en favor de novísimos y altisonantes hechiceros de la imagen postmoderna, los cuales, por cierto, no siempre resultan todo lo analíticos que se dice. Tomemos el ejemplo de Alfred Hitchcock. Nadie dudará a estas alturas de su posición privilegiada dentro del desarrollo del séptimo arte, pero muy pocos críticos parecen preocupados en retornar seriamente a sus películas, en tratar de aportar nuevos puntos de vista sobre la labor de un cineasta cuya inmensa complejidad, aún no suficientemente estudiada, va mucho más allá de su (estúpida, y no tan en desuso como debiera) consideración de "maestro del suspense". ¿Qué ocurre, entonces? Pues ni más ni menos que las rupturas y reinvenciones narrativas de Hitchcock no son, vistas hoy en día, tan directas y aparatosas como las de otros realizadores, y su condición de director extremadamente popular y taquillero unida a lo fácilmente accesible que resulta su cine (no hace falta rebuscar en los confines de interNET ni visitar los más recónditos festivales para verlo) no le hacen un blanco apetecible para el sector más amnésico de la crítica, al que le cuesta aceptar que el hecho de que un film no gravite continuamente sobre el vacío no implica necesariamente que caiga en la fórmula estéril o no sea fiel al espíritu de su tiempo. Y es que el culto excesivo al cine más llamativamente novedoso puede devenir tan miope y relativista como la apolillada cinefilia atrapada en el mito de Hollywood, por lo que el conocimiento de la mayor cantidad de muestras de cine de todos los tiempos (no sólo el actual) y nacionalidades (no sólo el oriental) se revela como un camino tan arduo como obvio para alcanzar una visión más amplia, matizada y completa de la(s) Historia(s) del cine, siempre y cuando sea ése y no otro el verdadero interés del crítico...."


Alejandro Díaz en su artículo sobre Fugitivos de André Techine en www.miradas.net

Lo de ser cancion: I'm not in love

Estoy andando por las vías del tren,
Haciendo cosas que no quiero hacer.
Todo eso tiene una explicación:
I’m not in love.

Cuando la gente dice que estoy bien,
No pueden ver debajo de mi piel.
Sólo lo hacen por comodidad.
I’m not in love.

Es tu ley hacerme sentir culpable,
Necesitas alguien para deshacer.
¡hey!, lo nuestro es interminable.
Necesito ser.

Para aburrirme prefiero sufrir.
Para venderme prefiero morir.
Lo único que quiero es no ser
Como vos.
I’m not in love.

Charly García

La culpa fue

Y en un recoveco de la tarde. Solo, baldío, sólo baldío. Y se me llena la cabeza de lágrimas y manzanas de fresa. Y la voz se hace un puño que sostiene otro puño de donde sale otra voz: tal vez, plantéatelo, ¿no existe la remota posibilidad de que en realidad seas un machista? Y yo que cojo los cuernos por los toros y si ya si te pones minifalda...Si, me equivoco y no sólo a veces soy bastante dado a la exclusión femenina (como casi todos) sino al paternalismo, la generalización o la minusvalorización. Además de esto, también me reconozco frío y cínico, no sólo con las chicas sino con mis amigos y familiares. Soy un témpano de gas metano. Una nevera con conejos muertos y cubitos de vinagre. Una estación de invierno donde ni se practica el esquí ni se plática con los esquiadores. Soy el desastre, el tonto despistado que hundió el Titanic, el partido de curling donde no se empezó con empate. Ayer quizá me equivoqué. Hoy quizá me estoy equivocando. Pero te pido perdón de la única forma que sé.

Cuando ella llegue.

CUANDO ELLA LLEGUE...

Cuando ella llegue, habrá gris o verde en sus
ojos,
verde o gris en el río?
La hora será nueva en este porvenir tan viejo,
nueva pero tan poco novedosa...
¡Antiguas horas en las que se ha dicho todo, visto
todo, soñado todo:
no os imagináis como os compadezco...!

Habrá entonces otro hoy y ruidos de ciudad
tal como los de hoy y siempre - ¡duras
experiencias! -,
y olores - según la estación - de septiembre o
de abril.
Y un falso cielo, y nubes sobre el río.

Y palabras - según la ocasión- alegres o
sollozantes
bajo cielos que se regocijan o que llueven,
porque nosotros habremos vivido y simulado
- ¡ay! - ¡tanto y tanto
cuando ella llegue con sus ojos de lluvia sobre
el río!



Y habrá también (voz del hastío, risa de la
impotencia)
el viejo, el estéril, el seco momento presente,
pulsación de una eternidad hermana del silencio;
el momento presente, tal como este momento.

Ayer, hace diez años, hoy, dentro de un mes,
horribles expresiones, pensamientos muertos, pero,
¡que importa!
Bebe, duerme, muere, es preciso librarse de sí mismo
de una u otra manera ...


Czeslaw Milosz