Thursday, June 28, 2007

Caso me casi

Y yo con estos palos.

Vivo maravillado de mujeres rodeadoras. Sueño desquiciado sacando palomitas de una chistera sin gracia. Goy a ir al vimnasio. El vunes que liene. Por lo menos es más. Sumando espero.


But, nothing is impossible. No te jode.

Tuesday, June 26, 2007

Antologia del carnaval: Piedra a Piedra

Piedra a piedra se va haciendo una muralla
muro a muro se va haciendo un gran castillo
Un castillo rodeado de atalayas
"pa" guardar casitas blancas y patinillos
un castillo que cumplió ya tres mil años
desde que un fenicio la vino a fundar
pero nunca celebró ni un centenario
ni una triste exposición universal
por eso nosotros ahora
"pa" no quedarnos en la cola
vamos a hacer para el mundo entero
una exposición chiquita
con cosas de mi tacita
aunque sea en el Palillero
allí voy a poner un rosario
adentro de un relicario
una viña y un plumero
también un circo romano
que descansa acurrucado
debajo de un Nazareno
un jueves "madrugá"
y un Perdón que encuentra
perdonando en la mañana
la caña de pescar
un balcón cualquiera
y un trocito de tu mar
un bello atardecer, una niña guapa
y un lebrillo de caballas
un muestrario de postales
San Carlos, Puntales y la Catedral
y el letrero Non Plus Ultra
que traducido resulta
después de Cái ni hablar.


Fali Gálvez para "Salsero sero siete y salió el salsero sero seis"

Pacto entre caballeros

No estaría mal que el espejo reflexionara un poco antes de devolvernos nuestro reflejo.

(Jean Cocteau)

Thursday, June 21, 2007

Lo marca algo

Y es el ritmo.
Cuando pasas y pasas. Es el ritmo.
Cuando oigo y te escucho, cuando huelo y vuelo
y soy tierra firme que rompe los contratos
y se hace granizo de moscas disecadas en su pálpito.
Y es el ritmo. Lo que sabe cuando sabo,
lo que sube cuando bajo, lo que nada
cuando nado, lo que está en un púlpito
si un pulpito se hace daño. Y es el ritmo
el que me marca algo y el que baila
cuando salgo, desenvaina si me canso,
me caza si me zafo,
me calla sin me encallo.






Ha sido el ritmo. El mismo. El que me marca algo.

Esdrujulo

Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser mas trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,
con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráhulico de lo volcánico
librar la métrica, cambiar de sílabas.
Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico, que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno,
situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.
Y a los dogmatícos tan poco orgasmícos
casi ni erotícos de ser tan pudícos,
y a esos acritícos de sesgo androgíno
decile gelídos no sean retográdos,
y con armonícos cantar bien nitído
contra lo frigído luchando torrído,
con armas multíples llamando calído,
fondos oceanícos de los más lubrícos.
El ritmo cíclico de vals esdrújulo
es cual la sístole que va a diástole
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbitero más bien sacrílego,
amando nínfulas que sueña grávidas
es más acróbata, cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.
Y a los aracnícos volverlos lirícos
y a sus ejercítos juzgarlos rapído
mediante un arbítro de de juicio ecuaníme
que enciere, encarcele impunes perfídes
y a politícos de gesto transfúga,
los imperterrítos, los siempre complíces,
caerán patetícos en los espasmodícos
cuando lo energíco les corte el transíto.
Con lo poético del valse esdrújulo
que está en lo crítico de sus propósitos
no pueden síncopes ni golpes fúnebres
ni es por patíbulos que quede acéfalo
ni es por trifásicas que olvide histótricas
luchas titánicas por lo inalámbrico
por lo que ubérrimo se alza eufóricos
y anuncia próximos cambios historicos.
Cuando el pobrísimo tome las cúpulas,
y los famélicos tomen las áfricas,
y los indígenas tierra masónica,
y los mecánicos tomen las fábricas,
y los utópicos salgan del prólogo,
y los daltónicos pinten lo nítido,
y los chuequísimos bailen de júbilo
ya lo terrícola serás libérrimo
cual rítmo cíclico de canto esdrújulo.

(Daniel Viglietti)

Tuesday, June 19, 2007

Lo de ser cancion: Evolution

Evolution

No te gusta nada de lo que hay aquí.
¿Buscas vida extraterrestre?
En mi nave tengo sitio, ¡vámonos!,
vamos a ninguna parte.

Evolution.

Desde que eras muy pequeña te gustó
escuchar como crujía tu motor,
llévame contigo, llévame de aquí,
que me estrelle si soy feliz.

Evolution.

Es un bicho raro, cambia de color,
su cabeza distorsiona, es un ciclón,
pero si me dice ven y vámonos,
yo contigo al fin del Mundo.

Evolution.

(Mercromina)

Monday, June 18, 2007

Tu alter ego


Ya podéis visitar la página de mi amigo y compañero Antonio Castillo: www.tualterego.com

En ella podéis encontrar una original manera de hacer o haceros un regalo a un módico precio. Joder, parezco un putoi publicitario.

Friday, June 15, 2007

Los 400 golpes o mas

VERSIÓN ORIGINAL, Nº 150 : LA ADOLESCENCIA

BIENVENIDO A LA CASA DE MUÑECAS: LOS 400 GOLPES O MÁS.

Por Manuel Ortega

Varias imágenes bonitas de una fea ciudad suburbial. Un vals de Chopin es interpretado al piano por un músico no demasiado dotado.
(Primera frase del guión original, que no del rodado, de esta clarividente película.)


No es fácil ser un adulto (buscar trabajo, mantener ese trabajo, una familia o al menos relaciones sexuales periódicas), vive dios, que no es fácil. Como tampoco es fácil ser viejo, ser joven, ser adolescente, ser niño o supongo que no lo será ser bebé (yo miro a mi sobrino y le veo cara de preocupación). Pero es que las transiciones de una etapa de la vida a otra tienen, por definición y lógica, que ser más complicadas aún que el grueso de cada estación. Por eso me quiero ocupar en este especial sobre la adolescencia de una de sus partes más difíciles, desagradecidas y poco tratadas: el paso de la infancia (ese paraíso perdido que dicen los cursis) a la adolescencia (esa puta mierda, que dicen los implicados.)

El debut de Todd Solondz, Bienvenido a la casa de muñecas (1995), son los 400 golpes o más de una generación americana aterrorizada y mutilada por sus propios fantasmas. Una radiografía cruel de lo que queda por fuera cuando por dentro no hay nada más que ambiciones estúpidas, competitividad absurda y viajes iniciaticos hacia la árida realidad del capitalismo devorado por las raices que se suponen que le ha de alimentar. Magnolia (casi más que Happiness) es la continuación de este itinerario suburbial, con autobuses que no paran y taquillas que no cierran. Desde un tiempo a esta parte todos estudiamos en Columbine.

Dawn Wiener ha nacido para ser infeliz o bibliotecaria. Su cara, sus rasgos, su fisionomía no engaña. Su educación tampoco. Es acusica, competitiva en lo único que puede serlo (las notas) y tiene aparato. Su vida en el instituto es lo más parecido a una pesadilla que podamos imaginar con esa edad. Sus compañeros la odian, le llaman de todo menos bonita (realmente no lo es), su taquilla aparece pintada día sí y día también e incluso cuando defiende a un pequeñajo, éste la insulta sin ninguna piedad. Los intentos por integrarse no tienen ningún éxito porque no hay nadie integro en el otro lado. Ella es diferente (especial) y eso hace que los demás sean implacables. "¿Por qué me odias?" le pregunta a una niña cuando la humilla obligándole a cagar con la puerta abierta. "Porque eres fea" contesta la otra sin inmutarse. Menos mal que cuando terminan las clases se va a casa. Pero es lo de Guatemala y Malagón, pero en el medio oeste americano.

En su casa sigue siendo Norteamerica. Un padre sin poder, una madre frustrada, un hermano que le odia y una hermana odiosa. La película empieza con un felpudo que es la entradilla standard y una foto forzadamente sonríente donde una familia fea y feliz finjen otra cosa. Luego viene la fotografía, que es el recuerdo que al final queda cuando por fin se va perdiendo la memoria. Pero a esa edad se tiene una capacidad de absorción tan brutal como la que el propio Solondz demuestra en su ópera prima (Fear, anxiety and depression es un esbozo de lo que podría haber sido un debut si las cosas fueran más fáciles) sin dejar casi ningún hueco para la esperanza, la redención o cualquier otra tontería tan cinematográfica.
Solondz en lugar de ejemplificar para sermonearnos o viceversa, se dedica a tejer una malsana fábula sin moraleja pero con animales reconocibles, sucia pero sin el desodorante simulador de otras, triste pero divertida, fantásticamente escrita pero con hallazgos visuales ilustrativos y potentes que la subliman de lo pretendido o lo expuesto a lo conseguido sobradamente. Imágenes como símbolos, con la capacidad de hacernos viajar por un tiempo irrecuperable y menos mal, con la clarividencia del que sabe que los espejos siguen sin mentir por mucho que cambiemos el peinado, la ropa o el gesto, con la contundencia del que lleva desde los nueve o diez años escribiendo y dibujando porque los populares siguen sin invitarte a sus fiestas. El momento en el que Dawn decapita fríamente a una barby de su hermana es casi un acto de vudú, la portada de un disco punk o la liberación de esa infancia que pasa a ser adolescencia cuando la barby mete en el cuerpo de su propietaria y le baja los centímetros de la falda y le sube la tarifa del móvil. O la bandeja temblorosa mientras Dawn busca un sitio donde sentarse para comer mientras los insultos, las miradas impositivas o los huecos ocupados nublan y contaminan un momento de "descanso y sosiego" en la batalla diaria. O cuando enamorada del palurdo adonis de Steve Rodgers (nueva estrella de The Quadratics, el suburbial grupo del hermano de nuestra protagonista) le prepara la comida y le cuida como si fuera su imposible marido.

Brandon ya es otra cosa (además de mi personaje favorito en este zoo de animales heridos) en la vida de Dawn. Es el matón de la clase, el que vende la droga y reparte los golpes, el chulito del que todo nos hicimos amigos y ahora las malas lenguas dicen que está en la cárcel cumpliendo condena. Es otro desheredado del standard televisivo, capitalista y mainstream que los norteamericanos quieren que sea el adolescente perfecto controlado y controlable para una sociedad de libertades duraderas y justicias infinitas. Es el único capaz de entender a Dawn porque él es igual y además tiene un hermano "subnormal" y un padre abandonado por una madre que se fue. Él vive en los límites en los que aún se puede vislumbrar un poco de verdad antes de ser camuflada por la educación, la universidad y el baile de fin de curso. Por la casa de muñecas. "Preparate, a las 3 voy a violarte" es la declaración de amor a la que puede llegar Brandon. Dawn acepta aunque luego le confiesa que está enamorada de Steve. Nadie está a salvo de nosotros mismos, definitivamente.

Tras volver a la realidad, tras el sueño en el que todos la quieren y el secuestro de Missy (la hermana asesinable), Dawn ya es una adolescente. Sólo ha aprendido que las cosas cambian a peor, que lo que viene va a ser más duro que lo que se va y que no le vendría mal documentarse con, por ejemplo, este especial de Versión original. O con la película de Truffaut al que la uno allí arriba. O con Los olvidados de Buñuel o con alguna de las de Larry Clark. De momento, y en genial metáfora, para finalizar la película se aleja en un autobús lleno de niños que cantan fatal. Destino, como no podía ser de otra forma, a Disneylandia.

Thursday, June 14, 2007

El niño Ruben



Cada vez que veo el fondo de pantalla de mi ordenador me entra ganas de llamar por teléfono a mi sobrino Rubén. Pero aún tengo que esperar a que aprenda a hablar. Y es una putada.

La artista barcelonista

ahora le echas la culpa a los demás
pero cuando ganabas títulos no tardaste en darme la patada
no quiero perdedores, cariño, huelen a mitad de camino
yo soy más que un tú y si quieres puedes ser mi admirador
y aprender

ahora vuelves a tu sitio,
entre peleas internas y excusas complacientes
derrotada por la más guapa de todas las fiestas
que era una puta decías, pero ahora a mí también me gusta
y tú casi que no.


hueles a mitad de camino y yo como que
para perder ya estoy yo
y no se que pintás con alguien de segunda
que cuenta sus salidas por goleada
y cuya afición empieza a impacientarse
y a pitar por mis malos resultados
pero qué le voy a hacer si no entra la pelotita


pero tú a pesar de seguir ganando estás perdida

pero le echas las culpas a los demás,
a los árbitros.

El domingo, olvídate,
no hemos quedado.

Particularmente

Todas las generalizaciones son peligrosas, incluida ésta

(Alejando Dumas jr)

Friday, June 08, 2007

Dedicado a Fatima

Pues que son las doce menos diez y tengo ganas que lleguen las 10 para irme al concierto de Los Ronaldos. Y el otro día Fátima fue y puso una canción en su blog que a mí me recuerda a ella. Y por eso hoy yo pongo la misma mientras, la escucho mientras trabajo y son las doce menos cinco y yo quiero que sean diez y cinco para ver a Coque Malla y los suyos.
El Gurú

Ella manda, ella dispone
dice quién bebe, dice quién come

Tiene en su mano lo bueno y lo malo
la gracia y el garbo están de su lado

Ella tiene la fuerza
es la dueña de las ondas

Ella tiene la clase, ella tiene el encanto
sabe que hacer, sabe que decir
sabe muy bien dónde tenemos que ir

Ella es el gurú
ella domina
ella dirige los pasos de los que caminan

Levitar, levitar, tenemos que levitar
si con ella queremos descansar
No hay que hacer nada, solo mirarla
sentada en su alfombra vuela sobre las cosas

Sonrie terrible a los hombres que se acercan
por eso es importante que aprendas a quererla
Volar, volar, tenemos que volar
si a nuestra reina queremos alcanzar

Ella es el gurú
ella domina
ella dirige los pasos de los que caminan...

Thursday, June 07, 2007

Aprecio de oro

Cuando me empeño, los judíos se van de fiesta.

Monday, June 04, 2007

Cuadernos de cine

Llega un nuevo espacio para hablar y leer de/sobre/para cine. Bienvenido a quién venga

http://www.cuadernosdecine.com/cuadernos/

Friday, June 01, 2007

Canciones de amor que me parecen de amor: Angela

ÁNGELA


Te sientes punky con tus plumas falcon crest
Te compro los domingos tu periódico en inglés

Miras de reojo con tu técnica infalible
y me dejas porque sí con cara de primera vez

Y si entre la arena despiertas
yo te doy mis horas muertas
llevas dentro tantos días de cuaresma

Y si entre la arena te acuestas
dejaré la puerta abierta
fuera los botones, esto no es ningún hotel

Y la flor de la corona para el reino de la cama
y el domingo pasa con el dos por ciento de interés

Y si llega el lunes Como si llegara el jueves
y si llega el jueves Calle Feria ¿qué vendrá después?

Y si entre la arena despiertas
yo te doy mis horas muertas
llevas dentro tantos días de cuaresma

Y si entre la arena te acuestas
dejaré la puerta abierta
fuera los botones, esto no es ningún hotel

(Señor Chinarro)