Ropavieja interior

Me preguntaron el otro día por el amor. Iba a decir que era uno del Barça (jeje jiji) pero creí que el chiste estaba ya gastado.



El amor es la extraña fuerza que lo mueve todo y lo deja todo quieto. Es el camino que no hace el caminante al andar. Es una entelequia, un sobreentendido, algo que nadie comprende, que nada limita y que está lleno de fronteras con aduaneros borrachos. Pero es como la droja (en el cola cao) y como la abstinencia a lo desconocido. Si quieres entras y si no, cierras con fuerza. Lo malo es quedarse con la puerta medio abierta y el pie u otros organos vitales dentro o fuera. Lo malo es mirar para atras como ese antiguo mito mitológico que le pasó no se qué y murió. Es estar lleno de cosas vacías, es estar vacío pero repleto en sí mismo. El amor es tan pura contradicción que no tiene una definición real (si como real entendemos cientifica y por lo tanto absurda).

Yo me apunto al carro del enamoramiento cotidiano. Padezco romanticismo precoz. Me enamoro con facilidad y bato records sobre todo cuando cojo el metro. Pero en 100 mm y sin vallas y sin nada y sin nadie que me diga que empiece disparando con una aparente pistola de aparente fogueo. El amor es una carrera de fondo y yo estoy fondón para ello. Admiro como nadie a quién la corre y gana o queda el último pero se apunta a otra maratón. Yo estoy en las gradas animándole con una bandera hecha con todas las banderas que recuerdo. El amor, probablemente.