Las balas que no te dan

Son las que mas duelen porque te rozan y ya te crees algo y te pides otra copa y que te pongan la canción aquella que cantaban aquellos. Son misiles como supositorios de destrucción misiva sin sellos ni cheques al pagador. Son pequeñas incisiones que se detienen al leer el Marca en los sitios donde ponen café y mala cara. Unas proposiciones disyuntivas que te esquivan cuando la cosa se pone más fea y bailas con ella y luego se arrepiente porque tiene lo que tiene. Y con eso ya es bastante para ella. Pero tú estás en el punto de mira y tu herida en lugar de sangrar piratea dvds de los sopranos y las barítonos más famosos. Las balas son como las personas: carecen de sentimientos. Pero tienen sentido y dirección que es lo que a tu hermana le sobra. Luego el gato conoce al asesino y me lo presenta cada vez que nieva en el ascensor de mi taxi. Miro la agenda y veo los casquillos sin casquete ni coquetas con catequésis catecumenales. Pero vuelvo a jugar con las palabras y eso que hace poco me lo advirtio Piorni. "Las balas, las que no dan, esas, las balas"