El amor, acto mecanico
Mira que texto más bonito eliminó la censura franquista del maravilloso "Espérame en Siberia, vida mía" de Jardiel Poncela.
El amor, acto mecánico
Un acto mecánico, sí. Tan mecanico como lo fue el acto de colocar la cúpula de San Pedro en Roma. Tan mecánico como Rada.
Se ha amontonado demasiada literatura sobre este acto; se ha elevado a la categoría de sentimiento y los hombres persiguen a las mujeres murmurando conceptos poéticos o filosóficos. Y las mujeres les sonríen a los hombres con aire entre tierno y celestial. El macaco humano, harto de pelar cacahuetes, se obstina en desenvolver marrons glacès. ¿Y qué? Con cacahuetes o con marrons glacès jamás dejaré de ser macaco.
TE AMO....TE ADORO...¡MI ALMA!...¡CORAZÓN MÍO!...Palabras superficiales: el papel brillante del marrón glacè...Porque el amor y el marrén glacè son una misma cosa: esplendor por fuera;y por dentro, una castaña helada.
¿Qué es Te amo?¿Qué es Te adoro?¿Y qué es Alma y Corazón, si nadie dice la verdad más que al decir TE DESEO?
Las civilizaciones, esos carros de guerra, bajo las ruedas y las patas de sus caballos, van dejando despachurrados montones de verdades purísimas. El deseo era una verdad, más llegó la civilización trayendo el refinamiento del somier y la verdad del deseo se convirtió en la mentira del amor, dentro de la cual vivimos todavía.
Sin embargo...a veces se rasga el velo de Isis y le descubrimos a la diosa el ombligo, que es como una flor de oto mecida por la brisa del Delta. Y entonces vemos desconsolados que el amor, después de todo, no pasa de ser un acto mecánico: el ajuste de dos piezas; la tuerca y el tornillo.
¿Por qué poetizar cosa tan prosaica? No nos dejemos conducir por los perturbados que han hecho una misopsiquia de una neuralgia o un escepticismo de un ataque de gota. La poesía es el camino más corto para llegar al error. Si nos emborrachamos con el macharnudo de lo poético, cada tanguista nos parecera una Duplessis, cada balcón con tiestos un jardín colgante de Babilonia, cada exceso de bilis un rasgo de carácter enérgico y cada estemecimiento del útero una prueba de imarcesible amor.
¡Cuidado! La selva del mundo está plagada de trampas.
(Enrique Jardiel Poncela)
7 Comments:
Ser censor debe ser muy triste. Debe ser más todavía más triste que sufrirlos.
12:08 PM
No tiene desperdicio alguno este texto. ¡qué cosa más maravillosa!
Gracias por tu rescate.
Quizá vaya a la Carbonería el 20, pero no podré escuchar el recital cachis!! porque mi hermanito estrena dirección artística en el Central Sería guay que vinieras y nos viéramos todos con el juan, davi y jose... en fin, no sé cómo andarás de trabajo para esas fechas.
Espero verte, hasta pronto lolo
4:34 PM
texto genial
soy fanatico de Jardiel Poncela
hr comprado casi todos sus libros
hay una pagina muy buena que le rinde culto:
http://www.jardielponcela.com.ar
el libro de visitas está a rebosar de admiradores de todo el mundo
salut
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