De escribir

Una nube de humo negro cubre mi paisaje.
Hay chimeneas de hace más de un siglo, más de dos.
Están en el paseo de poniente.
Los más ágiles pintaron tonterías escalando por amor.

Ahí está la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo que tuviese repetido.

He ahí la plaza de los toros,
más hermosa cuando está vacía,
esa feria ya pasó.
Cerca está el Palacio de Justicia,
antes era un gran hotel,
los criminales cambian pronto su versión.

Ahí está la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo que tuviese repetido.

Como Frankenstein voy caminando
cuesta abajo hacia la casa,
mientras los turistas desde el autobús
miran y no salen de su asombro.
Dime, niña, tú que miras,
dime cuándo diablos sales tú.

Y detrás la vegetación,
pierdo la visión
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo que tuviese repetido.

(Señor Chinarro)